Из кожи вон,
касания... как бритвой.
Покровы – блажь, уловистая сеть.
Где все ячеи шлаками забиты
шагреневые страсти отыметь
на склоне бед приходят
брадобреи,
Уже и вдоль, и накрест, и в обвод
скатила спесь,
глазея в семь копеек...
Nо pasaran? А как же! Вот им, вот!!?
Разута совесть, до крови подошвы
растёрты спесью, прошлое поправ,
как будто жил и... не жил,
здесь – непрошен,
слоняясь, чахну в камере забав
со склянкой йода:
– Жжётся? Ненасытен,
А кожа слезла, вытерлась...
– Беда,
спалил реле – души предохранитель,–
шепчу в ответ,– не рохлей, ни удал
и вряд ли буду лживо толстокожим
Слоном.
– И правда: выдохся и влип!
– Ещё не снят, не радуйтесь, – итожу –
не вам и хаять выдуманный клип.