Беременных берез апрельских
Я глажу белые тела...
Рублев, наверно,в свои фрески,
Березы, брал у вас тепла
Чуть-чуть, чтобы в покой и мудрость
Добавить молодой настой -
Вот почему не видно пудры
На лицах Троицы Святой.
И Тютчев, так любивший грозы,
Знать, полагал наверняка,
Что жизнь без вас, березы, - проза,
Что вы - поэзии накал.
И Блок, когда писал о Даме,
Не мог не брать от вас, берез,
Свет, - и в тоскующие дали,
И в пестроту туманных грез.
Беременных берез апрельских
Я глажу белые тела...
Кода весь мир упал на рельсы,
Вы мне, березы, - удила.