Спи, мой разум, спи, мой страх -
есть же Бог, меня хранящий.
Спите люди на кострах -
ваш костёр ненастоящий.
В нарисованном огне
куклы корчатся, сгорая.
Понарошку умирая,
куклы верят: смерти нет.
Спи спокойно. Старый друг,
смерти нет, и жизни безмерна.
Не тревожа наши нервы,
куклы корчатся вокруг.
Безболезненно и просто
сердце рвётся на куски.
Все-то наши маяки -
огоньки от папиросы:
раз мигнёт, другой мигнёт,
подымится и погаснет.
Наше маленькое счастье
стоит маленьких хлопот.
Так что спи, и снам не верь:
всё - игра, всё — пантомима,
поражений и потерь
череда проходит мимо
и, как поезд-товарняк,
в мельтешне теней и света,
чередуя зиму с летом,
жизнь проходит сквозь меня.
И в мелькании колёс
нам — напыщеным и глупым —
крупный, как блоха под лупой,
главный видится вопрос.
Тот - «to be or not to be».
Этот самый чёртов «question».
Раз конечен. Слаб и грешен,
спи — в затылке не скреби.
Спи, себя не беспокой,
и поймёшь, когда проснёшься:
ты — не бог, ты — не святой,
ты всю жизнь, мой дорогой,
мотыльком над свечкой бьёшься.
И весь твой идеализм
разлетится мелким прахом,
лишь дохнёт предсмертным страхом
угасающая жизнь.
Опалит огонь крыло,
ты поймёшь: спектакль окончен.
и, забыв добро и зло,
вспомнишь слово «повезло»
с «не»,
вздохнёшь, возьмёшь весло...
Not to be — и ша..., и точка.