Когда крылья мотылька растекутся
как блеклые акварели в твоей горсти,
и ты увидишь мотылька без крыльев -
тьма победила.
Не услышу я больше трепыханья этих крыльев
в сентябрьской желтой пуще, не услышу
их среди подосиновиков,
полевицы и папоротника -
тьма победила.
А до чего хорошо мне было в укромности
добрых твоих ладоней, средь сверкающих,
как шестерни, дней в краткие мгновенья
безопасности.
Когда увидишь мотылька без крыльев,
знай -
тьма победила.