Я не люблю бродить вокруг этого пустого дома,
Говорят, порою, люди – призраки там дышат.
Я помню в детстве страх тот невесомый,
Когда из окон мне виднелись чьи-то лица.
И ночью вопли слышатся оттуда,
Как будто режут пилами их души.
Кирпичный плач широкогрудый
Простудами треплет бедные уши.
Я часто стоял возле этого дома
И смотрел в пустоту призрачных глаз.
Вся жизнь прошла, как в полудрёме,
О которой напишут позже рассказ
О том, как часто дома нас соблазняют
В надежде поведать ошибки свои.
Говорят, порою, люди – дома уничтожают,
Пытаются вплести нас в свои истории.
Вне всяких будущих – поверьте, это больно,
Когда вот так – без выбора, наотмашь.
И хочется сказать – довольно,
А понимают противоположно.
Я помню в детстве страх тот невесомый,
Когда из окон мне виднелись чьи-то лица.
То было время перелома
Моей крови – моей ключицы.
Я не люблю бродить близ прошлого,
Около того, что улетело вдаль.
Говорят, порою, люди – в этом много сложного,
А я всё гну свою вертикаль.
И когда мои призраки начнут умирать,
И вопли их разорвут моё темя,
Останется лишь упасть на кровать,
И, заснув с прошлым, понять –
Всему своё время.
Январь, 4/2014