Я испытую презрение к своим стихам.
Отвращение к своим "твореньям".
Понимаю что это хлам,
Извращенье.
Мою душу коробит стыд.
Я боюсь читателя гордого.
Он умен и жизнью не бит,
И легко меня тычет мордою.
В мою глупость мое невежество,
И нескромность извергнутых слов.
Духа, увы, не свежего.
И недостаток мозгов.
Уж лучше б мне молчать, скрываться,
И чувства утаить свои.
Но... от строки не оторваться
От ритма, что поет.Поит.