Избитой темою пера,
Творил поэт не для себя,
Он вдохновлялся каждый миг,
Он с Музою любовью жил.
И та любовь была крепка,
И с лёгкостью его рука,
Ей нежно строки подносила,
- Скажи, кого ещё ты так любила?
А Муза робко отвечала,
О многом словно промолчала,
- Любовной жаждой дышит каждый,
Я посещаю всех однажды,
Но остаюсь наедине,
Кто в чувствах сильно верен мне,
Кто долгом верен и себе,
Не хочет зла и не желает боли,
Вот дождь пошёл,
И что же боле,
Садись за стол пиши свой стих,
Не надо слов, не говори,
Я рядом буду вдохновлять,
Не забывать тебе писать.
Писал поэт свои стихи,
Он долго счастливо прожил;
И открывая его книги,
С страниц слетает много пыли,
Но та любовь в строках живёт,
А Муза всё с тоскою ждёт,
И тихо молвит про себя,
- Я чувства положу на полку,
Ведь нету больше толку,
Забыт поэт, его уж нет
Который век…