Порою жизнь бывает неправа
Поэтов убивает немота
Необоснованность сомнений
И нелюбовь их откровений.
Желанье что бы замолчали
В самом зародыше, вначале
Как только порождала мысль
Полёты к бесконечной выси
И чтоб залить их сургучом
Психушки, тюрьмы всех, молчком
Народ лишь хоронил кумиров
Зачитывая мысли их до дырок.
И слёзы льём потом ручьём
И бьём всё в грудь, мы не причём
Но это только лишь слова
Эх, наша жизнь, ты не права.
12 08 12
Рис. Автора.