Едва ли бьёт
в ресницы
свет неумолимый,
ещё луна
блестит
серебряным кольцом.
Уже поёт
ли
птица
свой куплет любимый?
Или она
летит —
Азаном над крыльцом?
И так легка
та Песнь
над тяжким одеялом —
как мотылёк
парит,
стремящийся к лучу.
Строка. Строка —
не лесть —
а лентой алой,
и ровно в срок,
каймит,
как абрисом свечу.
В Своей Душе
ютит
наш Фаджр
Аллах Всевышний.
В тиши
смиренно ждёт
луч солнца свой приход.
И мир уже
не спит.
В саду
запахло вишней.
Дрожит огонь-восход,
и в сердце тает лёд.