Правильно ли ты поступаешь,
что со всей своей
молодостью и красотою
бросаешься в море?
И вот он ты:
легко смеешься, куришь.
Вечер.
Поешь ну что-то из
The Smiths, танцуешь.
Проспект искрится,
ты на нем один, кто вечен.
Один, кто сможет избежать
будильников, кредитов,
даже газплиты.
Ведь ты, в конце концов,
так молод, грешен,
грозен и потрепан.
В тебе протест, любовь,
поэзия и дым.
Пылающее сердце, мелочь
по карманам,
огни проспекта по зрачкам.
Плевать, что ты дойдешь
до дома, до кровати,
ты заведешь будильник
и заснешь ничком,
счастливый.
Плевать, что завтра
снова просыпаться в мире,
где до весны 3 месяца,
но и она уйдет, а дальше
и кредиты, и морщины,
закрыты крыши,
вот он ты, что режет
колбасу у газплиты.
Пусть так,
и пусть на каждой из могил
растут цветы смиренны.
У цветов слипаются глаза,
лежи под ними самый черт.
Тургенев прав?
Какой же молодой ему поверит?!
Он в море,
и если не погибнет в нем,
его однажды выбросит на берег,
в слезах, кредитах и морщинах
он, наверное, начнет.