Не трави в себе то, что так крепко с тобой срослось.
Мы учились обжигу глины, сварке металлов, росписи по стеклу.
Только переплавлять самих себя - для нас неподвластное ремесло,
Потому что свою живую ткань менять - это высшее из искусств.
И, возможно, шаман, говорящий с ветром, камнем, с водами и огнём,
На краю скалы, босиком, закрывая глаза и творя свой обряд,
На секунду становится выше того, что без устали бьётся в нём.
Только ты сам жизни без сердца и его замираний будешь ли рад?
И, возможно, друид, выводящий слово из древних молчаливых рун,
Что податливее и точнее становятся под его рукой,
Также может что-то правильное рисовать в себе самом по нутру.
Только мы не владеем великим таким мастерством и силой такой.
Это к лучшему. Мы, изменяющие формы предметов, наборы их свойств,
Никогда не станем властителями температуры своей внутри:
Жара, сползающего вниз живота, нервной дрожи и льда беспокойств.
Так ты жив: как владеет тобой любовь –
просто чувствуй,
дыши
и смотри.