Бетонные мосты,
деревья,
стремящиеся вниз ветвями,
дым из труб
немногочисленных,
как кажется из точки кругозора,
в которой пребывает поутру
мой бедный перегревшийся горшок…
Тебя об эту пору
нельзя будить,
и, спору нет,
тебе писать
вообще мне не пристало.
Закутайся сильнее в одеяло
до Рождества.
Шестое января…
Бесснежные и серые просторы
в преддверии Сочельника
дороже мне весеннего пейзажа,
и сердцу так легко без камуфляжа,
что путаются в голове слова.
6 января 2013