Знаешь, иногда память болезненным сполохом
Схватит часы между нашими “привет” и “пока”:
Город, вытканный из октябриного шолоха,
Драпируется струями табака,
Мы – как строчки на залистованной улице
(Три года прошло, а кажется: больше ста!),
Ночь у фонаря пошло кружится,
Словно стриптизерша вокруг шеста,
А скверики искристо воспламеняются,
Чтоб потом потеряться в складках темноты.
Впрочем, знаешь, здесь мало что меняется.
Я все так же влюблен и потерян.
А ты?