Терпи замученная Русь...
Я со страданием и болью
Топлю в вине немую грусть.
Пишу стихи к тебе с любовью.
Прости меня, мой друг -поэт,
Что не встречаешь эту осень.
Твоих стихов уж больше нет.
Молчит погост и неба просинь.
Тиха вселенская печаль...
А здесь лишь грязная дорога
И в душах грязь, мне очень жаль,
Что люди не боятся бога.
Они как вороны кружат
И ждут добычи на кладбище.
Проснись поэт, я буду рад;
Вернись сюда, пусть даже нищим!
Прочти на паперти стихи,
Твоим друзьям, они устали...
А нынче в моде мясники
Про дух великий не слыхали.
И критикесса о тебе...
Напишет: «вор» и «грузчик пьяный».
В ней жалкий тешится плебей
И сыплет злобой неустанно.
Ее душа давно мертва,
Неся читателю пустыню,
И пишет мертвые слова
Возвысив мрачную гордыню.
Но, распахнулись небеса,
И прихожане осенились.
Открылась вечная краса.
Россия-мать! Мы здесь крестились.
Сегодня правит нищета
И беспредел кнута и слуха;
Была бы водка, колбаса.
К чему теперь нам сила духа!