В жизни случаются встречи и Встречи... Это была именно Встреча. Знаковое событие, которое что-то переворачивает в тебе, отделяя один пласт существования от другого. Игорь Доминич начал для меня существовать в голосе Виктора Попова, в его песне на стихи Игоря - "Ой ли, беда-горе". Она меня потрясла. Слова этой песни впечатались в душу, стали ее частью, неотъемлемым элементом.... Так пронзительно я влюблялась в ранней юности только в стихи Петра Вегина и Юнны Мориц. Это открытие произошло, когда мне было уже почти сорок... И оно оказалось еще глубже и важнее того, чем приращивала, чем наполняла себя моя душа в юности. Игорь Доминич стал МОИМ поэтом. Потом были другие песни на его стихи... Диск жил в магнитоле, на нем жил голос Вити Попова, а в голосе Вити Попова жила оцифрованная энергия души Игоря. И я не могла и представить себе, как я жила ДО этого, БЕЗ этого.....
Игорь Доминич сразу занял место классика современной поэзии в моем восприятии. Свое собственное место.
...2012 год, начало мая. Всероссийский фестиваль авторской песни "Песни Булата" в подмосковном Колонтаево. Я выхожу из столовой, направляюсь к своему корпусу, чтобы потеплее одеться перед костром открытия фестиваля. Навстречу мне идут два человека - один из них - любимый с восторженно-сопливой юности автор-исполнитель Дмитрий Бикчентаев, без влияния которого я не стала бы собой истинной. Второй - незнакомец. Мы тепло обнимаемся с Димой и он говорит: "Танька, знакомься: поэт из Кишинева Игорь Доминич".
Шок. Ошалевшие мурашки бегут по рукам, перепрыгивают на плечи... Я всматриваюсь в лицо человека, которого я не знаю, но без которого уже не представляю своей жизни. Глаза... огромные, серо-голубые, вбирающие тебя со всеми потрохами. Немедленно, без всяких допусков и паролей, туда, где место только самым близким людям... Мне кажется теперь, что такие глубокие и мудрые глаза бывают только у людей, наделенных особой внутренней силой, знающих о жизни и людях самое главное. И умеющих любить... Сам Игорь - высокий, худощавый, немного угловатый и... какой-то очень простой. Вернее сказать, - свой.
Я думала, что Игоря пригласили работать в жюри. Оказалось, что он - ...конкурсант. Как и мы все, подавшие заявки на участие. Дима Бикчентаев мне поясняет: Доминич - поэт потрясающий, но абсолютно нераскрученный. Негромкое, мало кому знакомое имя. Идеальный случай проверить фестиваль "на вечные ценности"... Забегая вперед, скажу, что Доминич взорвал зал, жюри, атмосферу. Все увидели, когда он вышел на сцену, что это Явление. Самое яркое и большое открытие. На сцене он делал что-то совершенно необыкновенное, мистическое. Я никогда ни до, ни после не слышала, чтобы ТАК читали стихи. Он доставал из небытия, из недр души, из воздуха единственно возможные сочетания слов и с их помощью творил новую реальность. Зал замирал, потом неистовствовал и вел себя, как живое существо, обладающее душой. Разумеется, он стал Лауреатом этого фестиваля. По другому просто быть не могло.
А я горжусь тем, что стала дипломантом "Песен Булата" в номинации "поэт" и, стоя на второй ступеньке, выступала на одной с ним сцене, в одном концерте. Я бы никогда не поверила, если бы кто-то предсказал подобные события в моем ближайшем будущем, что такое вообще возможно...
И я никогда бы не поверила в то, что мы будем сидеть с классиком поэзии на одной лавочке и он будет читать мои стихи. Без дежурного мэтровского подтекста "тэкс-тэкс, ну, давайте посмотрим, что нам тут написала эта девочка"... А - на равных. Я оставлю содержание "разбора полетов" себе. Оставлю себе те строки, которые Игорь похвалил, которые сам декламировал, катал на языке и жмурился от удовольствия... За это ему самое огромное спасибо, на всю жизнь... Я храню клочок бумажки с его электронным адресом и подписью с крошечным корабликом. Мы договорились, что я напишу Игорю письмо, пришлю ему еще стихов, а он мне - скинет электронную версию своего сборника стихов. Я оробела... Не посмела ему написать.... Просто иногда смотрю на его кораблик....
На том фестивале меня посетила ложная мимолетная влюбленность. На следующий день возникло чувство неловкости за успевшие состояться, но абсолютно никому не нужные поцелуи... и щемящее чувство отверженности, когда женщина понимает, что "ничего не было"... А главное, что ничего и не будет. Ошибочка вышла...
В этом состоянии Игорь Доминич застал меня на той же фестивальной дорожке вечером следующего дня. Вытер слезы, разговорил, привел в свой номер, вскипятил чай, артистично плеснув в кружку каплю коньяка... И мы долго говорили глазами и стихами. И душе было радостно. И совсем не больно...
25 декабря, в день рождения Игоря, у него случился инсульт. Он боролся несколько дней. 6 января его душа вырвалась на свободу из разбитого тела. Чтобы стать вечной частицей нетленного света... Я знаю, что он будет жить. Потому что его стихи будут читать. Будут любить. И помнить....
"В моей, еще будущей смерти..."
В моей, еще будущей, смерти,
Прошу никого не винить!
Какая вам разница, черти,
Какого меня хоронить?
Убитого, или больного,
Иль просто угасшего, в срок?
Какая вам разница, что вам,
Так важно, какой из дорог
Уйду я, оставив кому-то
Заботы, как старый пиджак?
Ну, умер. Ну, жалко… Минуту.
Ну, две. Если очень уж, так…
А дальше – обмыли, зарыли,
Сказали, что нужно сказать.
И хватит, и ладно, забыли.
Ну, правда, чего горевать?
Тем более – это не скоро,
И может быть первый – не я…
А звуки небесного хора
Не хуже, чем крик воронья.
Все это неважно, поверьте!
Одно лишь прошу не забыть:
Моей, еще будущей смерти,
Вполне может быть и не быть!
Игорь Доминич
02.98.
Времена г... Лето
Игорь Доминич
Город плавился в топке лета,
Человеческая руда
Растекалась, как ток, в продетых
Сквозь троллейбусы проводах.
Но когда я глядел на небо,
Мне мерещился всякий бред –
Запах стужи и запах снега,
Запах будущих зим и бед…
А жара, то ныряла с вышки,
То всплывала наверх, и там
Расползалась по плоским крышам,
Льнула к маковкам и крестам.
Но какой бы я ни был веры,
И какой ни держал обет –
Запах ладана, запах серы
Прочно вписаны в мой сюжет…
Город плавился в топке лета,
Жаждал пива и ждал дождя.
Только, видно, по всем приметам,
Ждал его он напрасно, зря.
Вот и я, хоть анфас, хоть профиль,
Что осталось от всех сует?
Запах курева, запах кофе,
Да семь бед, да один ответ…
А асфальт прилипал к подошвам,
Воровал у меня следы.
Как допытывался о прошлом
Непутевой моей судьбы.
Но судьба бьет в одни ворота,
Что накоплено в сумме лет?
Запах крови и запах пота,
А другого – пока что нет…
09.01
© Copyright: Игорь Доминич, 2001
Свидетельство о публикации №101103000302
Постскриптум. Начала искать стихи Игоря в сети и обнаружила его авторскую страничку на Стихи.ру. Не публикую ссылку - в разделе Авторы любой при желании может найти автора по имени Игорь Доминич. Он разместил всего несколько произведений. И обрел менее двух тысяч читателей. Думаю, он никогда не пытался привлекать читателей авторскими анонсами. Он был тихим и скромным в плане публичного самовыражения и, как истинный гений, даже не догадывался о том, что им является.... Вечная память тебе, Поэт!...