Бормочут руки
рвут отрадно
исковерканную полночь
листом тетрадным
шепчут слов виденья
по позвоночнику
сбегающих от глаз
но рвёт мгновенье
палевой гранатой
и полевой набросок
брошен тенью наземь
и перегнутый пополам
всё рвёт в подставленные руки
кусками синего холста
в непрорисованных пока что перьях
сквозит как взгляд с окна
округлым ликом бледным
тишина.
7 января 2014