Вспоминай, как чертила иероглифы пальцами на разжатой ладони.
Вспоминай, как следила за каждым движением и взмахом ресниц.
Обнимай пустоту. Что осталось еще в этой слезной агонии?
Что осталось от "нас", испепленное и упавшее ниц.
Что на этот день по расписанию? На луну беспощадно выть?
Докатились, а может дожили. И лишь распугали уснувших птиц.
Кто там врал о лечении временем? Ведь такого не может и быть.
Отрывать от себя о тебе мысли. Ровным счетом на сотню страниц.
А страниц ли?
Что осталось от "нас", кроме пепла и памяти на страницах?
Что осталось в тебе, не затертое и не пыльное по углам?
Что ты ищешь в прохожих и в каждых знакомых лицах?
В незнакомых порой. И в каждых "кричащих" глазах - "не отдам".
И находишь ли? Или больше не веришь в случайности?
Чьи теперь обнимаешь плечи, обнимаешь ли?
Все скитаешься в странностях из одной в другую крайности?
Постоянность - не твой конек. Понимаешь ли...