Знаешь, тебе бы пошло совершенно другое имя.
Чтобы звучало, как отблеск зеркальных стен.
Как пиковый туз, как поющая мёдом лира,
И как солнечный луч.
Убежавший из лунного плена.
Рассечённое надвое, натрое, на миллиарды частей.
Сшитое снова и снова иглой из кости.
Звучащее голосом новых, детский идей.
И как пенка молочная.
Но накипевшей злости.
В тихом сне твоё имя кричало, что нечего спать.
В многошумном безумстве оно отрицало порок.
Каждая буква знала, как сложно стать
Кем-то иным,
Раз на карте не стало дорог.
Я всё видел ещё тогда: и печаль, и сила.
Снежная лёгкость и неотступный рок.
Ты же знаешь, Анна-Мария,
Как мне дорог.
Каждый.
Слог.