Безразличны мне нудно-унылые,
серые дни, -
словно гладкие желуди
с веток слетают они.
Что из них вырастает
по воле превратной судьбы?
Может, тучные свиньи,
а может, большие дубы?..
Мы стоим посредине тех серых,
безрадостных дней.
Слышим - в небе неистовый крик
молодых журавлей,
и шуршанье
под влажной землею упорных ростков,
знаю, скоро здесь вспыхнут,взорвавшись,
бутоны цветков.
Вот уж серых, ненастных,
безрадостных дней больше нет,
занимается с пеньем над нами рассвет,
и кружит, и бурлит,
и петляет лесная река,
и вода в ней зеленая теплая
так глубока,
голубеет, румянится, зреет,
алеет земля,
и весенняя песня трубы
оглашает леса и поля.
Я стою посредине хмельного
и звонкого дня,
сумасшедший поток, налетая,
сбивает меня...
Ты, мне кажется, что-то сказал,
повтори, повтори,
так о чем же спросил ты меня,
говори, говори...