Кленовый лист застрял меж створок жалюзи,
Висит, колышется от ветра дуновенья,
А мог бы, как и все, лежать в грязи
И стать земле хорошим удобреньем.
Весной он по ручьям и по ложбинкам,
Себя отмыв до прежней желтизны,
То ляжет на живот, то поплывёт на спинке,
То вынырнет на гребешок волны.
Реальность же суровее креста:
Нет, не взяла его земля в объятья,
Нет на земле опавшего листа,
И он,как изваянье, как распятье.
Я убедил себя с далёких пор:
Нож между рёбер - я и нож приемлю.
Иль выстрел? Что ж, что выстрел! Но в упор!
Лишь тело не оставьте на обзор,
В родную землю положите. В Землю!
А виселица что?-секунды истязанья,
Но ближе к Богу! Значит, ближе ад и рай.
Не надо только тело воронью на растерзанье!
Снимите. Закопайте. В Землю. В самый край...