Это был не я в том городе
на крыше девятиэтажки
с видом на старое кладбище об одной
неугасимой лампадке,
оранжево и отважно
отбивающей пламенем свой позывной.
Человек становится ветром,
пребывая в глубоком молчании,
от бровей отделяясь птицы летят на юг,
от морщин провода отслаиваются с глухим бренчанием,
с электричкой в ночь убегает сердечный стук.
И шаги истаивают в автомобильных шинах,
мысли приклеиваются к чужим речам,
но так же оранжево и негасимо
борется с ветром печаль.