В пунктирах чувств, пробелы все длинней и ощутимей,
Их заполняем планами, что умерли вчера,
Пытаемся размотанной, ржавеющей пружине,
Спиралевидный вид предать, чтоб вечность ожила.
Гранатово-фруктовой заполняем сумрак кровью,
И в небе появляется исчезнувший закат,
А под ногами гнилостной, отжившею листвою,
Шуршало прошлое, сбивая у иллюзий такт.
Мы заигрались в видимость, с действительностью споря,
Фитиль ища, у призрачно-мерцающей свечи,
Рисуем дом на берегу сиреневого моря,
Но в клочья холст бумажный...об железные ключи...