Как Смерть в ущелье Ронсеваля,
Она глупа и благородна…
Мы ей насытимся едва ли:
Как глубока, так и безродна,
Она белее снежных высей,
Она темней глубин болотных,
Она – во взглядах, вкусах, письмах,
Она – в значках тетрадей нотных…
И громче, чем тот рог Роланда,
Теперь, увы, звучащий болью…
Она пропитана лавандой
И называется – Любовью…