Бородой обёрнутая рожа.
За плечами - груз шахтерских лет.
Дети, внуки. А зовут Серёжа.
Или Евдокимыч, или Дед.
И не жду, чтоб кликали иначе.
Я, хоть и в чести, да не в чинах,
Не владелец трехэтажной дачи,
Не игрок на бедах и страстях.
Не беглец от каверзных вопросов.
Свой во мне куют преоритет
Чуть не доучившийся философ,
И не сразу начавший поэт.
В голосе моей негромкой лиры -
Отзвуки несбывшейся мечты,
Сожаленья с нотками сатиры
И мотив житейской суеты.
Ныне удручен переворотом:
Век живя на собственных хлебах,
Уважаю тех, кто пахнет потом,
А они, как прежде, на бобах.
А они с дня на день от натуги
Жилы подневольно станут рвать,
Если не отыщут в братском Круге,
То, что надлежит им отыскать.
Так хочу над Тихою рекою
Счастья свет увидеть наяву...
А пока надеждой и мечтою,
Как в далёкой юности, живу.