Апреля пряжа золотая...
На улей походил вокзал.
Вспорхнула в рифму птичек стая,
На крыше голубь ворковал.
Пассаж видений необъятен;
Весна глотала снег, спеша;
Веселый зов ее понятен…
В карманах барда ни гроша.
Сидел в издательской засаде
Со строгим мнением старик.
Он склонность не имел к браваде,
А все соизмерять привык.
Он на пиитов вел охоту;
Заряжен был сатиромет;
И в нерабочую субботу
Он пополнял свой ратный счет.
Ему для словоизверженья
Под настроение, порой,
Хватало краткого мгновенья,
Строфы стремительной одной.
И бард почувствовал опасность…
Ему не нравилась строка;
Пространств к нему вернулась ясность.
Судьба у лиры нелегка.
Скрывая легкое волненье,
И стих поспешный тормозя,
В себе он спрятал вдохновенье,
В душе сатирику грозя…
И как ненужную бумажку
Движеньем быстрым бросил в сток,
Минуя лексики растяжку,
Он свой возвышенный стишок.