Мне везёт на поэтов. Поэты приходят ярко,
Приносят с собой целый ворох цветастых строк.
Пишут стихи на деревьях опавших парков,
Я коплю их слова, запасаю признаний впрок.
И живётся с ними странно, как героине
Недописанной книги, которой вот-вот - конец.
Никогда не знаешь, чем кончится всё: остынет,
Или в платье белом по строкам пройдёшь под венец.
Мне везёт, пожалуй. Поэты уходят больно,
Прострелив напоследок в сердце случайный слог.
Я стою, не в силах взгляд отвести. Довольно.
Просто будь со мной, так, как прежде никто не смог.