Латаешь дыры, Русь моя немая?
Выкраивая скудные рубли,
Досадует твой житель, понимая,
Что жар его руками загребли.
Который век, благодаря Ивану,
На терпеливом вынесен горбу!
А о реформах говорит он спьяну:
Видал, мол, эту музыку в гробу.
Точь-в-точь хмельной патологоанатом:
Всю эту «музыку, как труп, разъяв»,
Плевать хотел на рынок, мирный атом,
На происки врагов, своих раззяв.
Завидна участь жизнь топить в стакане
И «поверять гармонию» в рублях?
Ты держишься, страна моя, веками
На честном слове, мате и соплях.
Что сделаешь? В кулак с досады свищем
В неласковой стране, но милой, той,
Где нищий величается пред нищим
Своей непроходимой нищетой.