Восемь. Мы с болью вдыхаем экстракты амброзий.
Шорох растоптанных дней не вернет нам жары.
Семь. Наполняем листы драматической прозой.
Клад обесценился, кем бы он ни был зарыт.
Шесть. Мы оторваны. Брошены вниз. Недобиты.
Бездна поет нам прощальные песни, смеясь.
Пять. Собираем по каплям полночный напиток
В скором полете томящихся спорами клякс.
Ниже. Четыре. Осталась еще половина.
Пол-обещанья, пол-жеста, пол-мысли, пол-нас.
Три. Заменяем кошмарные сны кофеином.
Сердце. Без стука. Смирение. Пауза. Коллапс.
Два. Мы уже на подходе. Не вместе, но близко.
Финишный холод земли ощущаем спиной.
Больно. Один. Не оставив предсмертной записки,
Мы погрузились. Прощайте. По Кельвину - ноль.