(одному Пушистику)
Прости, малыш. И больше не пиши.
Ты слышишь? Не пиши мне больше!
Наивный! Думаешь, что я такой хороший?
Да, просто, улыбаться - много проще,
Чем попытаться всё это решить!
Ты выслушал внимательно и молча,
Обнял ручонками, уткнувшись носом в спину,
Шепнул: "Так, все таки, какое носишь имя?",
И стиснул не по-детски, очень сильно,
Даря мне утешение той ночью...
Прости! За невозможность теплоты,
За то, что улыбаюсь лишь губами,
Что льдом стихов топчу твоё я пламя,
И наблюдаю мертвыми глазами
Агонию хрустальнейшей мечты...
Малыш, уйди. Оставь. Ты безнадёжен...
Какой упрямый! Расскажи, зачем я нужен?
Уверен, что потом не станет хуже?
А я страшусь убить тебя своею стужей
Теперь, когда нет стен, взведенных ложью.