В одном не большом городе Це,
Маленькие люди плодились как кролики,
С уже готовыми,улыбками на лице,
Об этом заботились жрецы суггестии,
Они крутили кроликам,
Сначала по радио,
А потом по телевидению,
Красивые,звучные, яркие ролики.
Одни,хорошие и светлые,
Другие о плохом конце.
И кролики не думали больше не о чем,
Только о сексе,зрелищах и еде.
А богатели они,исключительно золотом,
В украшениях,незатейливых и грубых,
Еще богатели,купленными в норах метрами,
И купленными женщинам,шубами.
А когда жрецам было нужно,
То люди- кролики послушно,
Кто за внушаемую идею,кто за награду,
Выходили на площади дружно,
Выходили,пугающе- все,
От сантехника, до врача,
Чтобы там махать разноцветными флагами,
Или полотнищами,цвета кумача.
И даже живущие рядом,
Но стоящие,по разные стороны баррикады,
Были наполнены торжественностью момента,
А потом с разорванными ушами,
Сидели в старых креслах,
Жадно смотря,приготовленные им новости,
Они ощупывали ноющие чресла,
И ушибленные полости.
Бедные люди- кролики,они не находили себе места,
От приступов здравомыслия и совести.
Но затем,успокаивали себя тем,
Что внушали себе,что так надо.
Что если они и не носители,
То хотя бы,серьезные орудия,воплощения идей.
А придя в себя от уличных баталий,
Отцы семейств, переключались и смотрели футбол.
Когда же их визгливые жены в халатах,
Орали на альфа- самцов,
Они глядели на них по кроличьи- виновато,
Шли выносить мусор,
Или на кухнях ремонтировали смесители,
И вечно- текущие краны.
А их,повзрослевшие на заграничной эротике дети,
Тем временем,поддавшись змеям-искусителям,
Но не веря в любовь,беременели в подъездах.
На них жутко ругались родители,
И дети под их давлением,
Делали аборты,у маминых знакомых акушеров,
В роддоме,давно не ремонтируемом,местном,
В том роддоме ,где именами тех,
Кто смог в нем родится и родить,
Исписанны все стены.
А потом,чтобы родителям было больней,
Дети едва оправившиеся от наркоза,
Пили алкоголь,таблетки и нюхали клей.
Но каждый,даже самый маленький кролик,
В городе Це,знал свою роль,
Знал свое место и свой предел,
И был этим очень доволен.
В спалне на стене,
Всегда должна висеть икона,
На холодильнике- магниты,
Место будильника-на тумбочке,
Цветы на подоконнике,
Об этом в городе,знают даже школьники.
И наверное от этого,многие мужчины в городе пили,
По любому,даже маленькому поводу,
А тот,кто не пил, те признавались больными.
После пьянки,нездоровые мужчины,
В себе подавляя приступ икоты,
Выходили в трико покурить,
В этом городе,признак неодиночества женщины,
Это мужчина, вальяжно курящий у нее на балконе.
А женщины,даже самые бедные и самые страшные,
Накануне праздника-повода,
Тратя зарплаты,запасались продуктами,
Как перед голодом.
Потом долго-долго,
И "быстро-быстро" все это готовили,
Затем психуя,бежали в салоны.
Там они делали себе немыслимые прически,
И в разные цвета красили волосы.
В городе Це,
Я не у одной из них,
Так и не увидел косы.
С кроликами всегда так,
Так было и так будет,
Так заложено,
Может быть жрецами,
Или историей и генетикой,
Или волею судеб.
И не суть важно,
Что сейчас,на их флаге шелковом,
Или хлопчатобумажном,
Красный кумач,с серпом и молотом,
Или разноцветные полосы.
Все просто:
(Если ты сейчас"гуглишь"
Или хотел "погуглить"-что такое суггестия?
Значит ты как и все,кролик)
И кто-то знает,
О том,что с тобой будет в конце.
Валерий Просолов
11.01.2014