Этот стих - не крик души, а воплощение мистического патриотизма,
И я верю, что это когда-нибудь станет нормой,
А пока, немногие лишь, кровоточат кровью,
От вида загнутого и каждого заржавевшего гвоздя.
И я покрываюсь неизвестной крошкой по коже,
Глядя на заброшенный цех Дальзавода,
Где эхом раздается история века
И крики советских плакатов о славе труда и вождя народа.
Здесь пахнет гнилью железа и корабли мертво вмерзают в доки,
Но в этих царских зданиях ревет как и прежде металл,
Только теперь нам Земфира кричит о чем-то высоком,
И мы ей в такт улыбаем свой звериный и грязный оскал.
И сошлись в беспощадной войне, словно дикие звери,
Величие старой империи и смелость амбиций забиваемых свай,
А я в душе не е*у как здесь выживали люди,
Среди земель, которые совершенно невозможно осваивать.
И ветер обгрызет лицо и с дикой болью сожрет кожу
Любому, кто осмелится пренебрегать великим и дальним востоком,
И я, *лять, готов сложить голову на плаху,
Лишь бы ресницы этого города навсегда оставались распахнуты.