До февральских напудренных пург!
Сколько хочешь пиши "Илиад".
Это Питер, глотающий "бург",
Будто "бульк", замерзающий в град.
Это он - как и Бог, растроён
И расстроен падением Трои.
Здесь отстроен бумажный район,
Где их мало, их всё-таки трое.
Путь и город - и весь каламбур,
Если цели, как цепи, - оковы,
Через пару веков Путинбург
С тихой улочкою Собчаковой.
И мосты - как изгибы ключиц.
Площадей ощетиненный камень.
Если хочешь гореть, подключись
(Звёзды прячутся за облаками),
Подключись к желтизне фонарей,
К их яичной болтанке. И трогай
За хроническим паром ноздрей
Хроникёром трёхглавого Бога.
Или утром пали из "Аврор"
И пускай корабли голышами,
Покрываясь туманным ковром
И чахоточной мгой орошаясь.