Бежать, запыхаться, устать и забыть,
не помнить, не помнить, не помнить
того, что рождает житейскую прыть
и прячется в пене и волнах.
Тот голод душевный добром не унять,
озвучив словами однажды,
ты вынужден точное слово искать,
всегда не довольствуясь каждым.
И кажется мне, что как только найду
то нужное слово – проникну
в ту доисторическую глубину,
где первая скрыта ошибка.
Тревожно, мучительно – лучше бежать,
когда запыхался – оправдан
как будто, и легче не помнить, что – тать,
что с горя вся эта бравада…
Бежал, запыхался, устал – сто чертей!
Всё ноет душевная язва,
и слов не найду, и не видно огней,
смешались и кривда, и правда.
Но где-то, на самом глубоком из дон,
под слоем немыслимой грязи,
разбужена Вера, что буду спасён,
как только приму всё, что нажил.
Легко добродетель себе приписать,
принять, что порочность – суть плоти,
не радостно, так неохота страдать,
пусть этот порок у кого-то!..
Бежал, отдышался… Но как не писать –
под волнами стихотворений
мне нужно себе самому отыскать
источник душевного жжения…
11 января 2014 г.