Похороны поэта

               

Вот он, поэт покойный,
Выскобленный внутри.
Умер один, достойно…
По запаху и нашли.

И что не крещён-то знали…
Только по моде чтоб
Начальники приказали:
Свечи, молитвы, поп…

А, впрочем, с него не убЫло
И был по размеру гроб.
Обмахивало кадило
Поэта монгольский лоб.

А на последнем причале
Обряд сократил мороз:
И гроба не открывали,
И бабы не причитали,
И не было вдовьих слёз.
...Зарыли. Уехали с поля
вершить поминальный обед.
…А зори над полем… А зори!
Как важен поэту свет!
И что ему чьи-то роли?
И сколько венков и лент?
На воле поэт, на воле…
По небу идёт поэт!