Ламповый в парадной стелется свет,
Стиснутый в камере этих серых стен.
Мне подали пустоту на скатёрке кистей,
Пеплом павшую к ногам,
Как мёртвый свиристель.
Я выдыхаю тоску кровью и пеплом.
Что на мольберте гравируют
Мой радиус Вселенной.
Невольник сферы, что изнутри и снаружи
Каждым мелким мгновением
Изнурит, но не задушит.
В гонке за смертью здесь один лишь лидер,
Но страхом держит турбину
И биоритмы клинит.
Сонный круг под глазом
Теперь в палитре виден,
Я выплеснул микромир в
Метеоритный ливень.
И вот Икаровым взмахом тех самых кистей,
Падают спермой в хаос, влезая в листик,
Оттенки, коим не стать цветами жизни.
Из спектральных призм нерожденные твари
Пускай себя же и вложат в пергамент.
Сгрызут те кисти, да упакуют в хоспис,
Уготовят создателю акупунктурный отпуск.
В доме оттенка осени стану растением,
И Помпеями сгорит в постели век.
Палата 7. Воскресенье.
Последний день.