В преддверии осени плаксивой,
Есть дни, милей которых нет ,
Средь чахлой зелени унылой,
Горит осинки милой цвет.
И сразу грустью полыхнуло,
Что скоро в золотой наряд,
Вокруг оденутся берёзки,
Свершая вечный свой обряд.
И в золотой толпе берёзок,
Наряд, осинка, твой простой,
Но выделяешься ты сразу,
Своей малиновой листвой.
Потом вдруг , словно застыдившись,
Листвой своей начнёшь желтеть,
И с первым ветром, почти сразу,
Ты успеваешь облететь.
Средь золотой парчи берёзок,
Ты обнажённая стоишь,
Скажи, куда ты торопилась,
Мне расскажи, о чём грустишь?