За окном меня ждёт непогода,
В бюрократию пойманный мир
И людей неприступных порода,
Каждый день выходящих в эфир.
У людей этих есть эстафета,
В ней бегут они, мыши на сыр.
А в конце эстафеты монета,
За прогрызанных парочку дыр.
Мне чужда эта грустная мода,
Я примерю-ка лучше мундир.
Пусть окрасится кровью свобода,
Но не будет гоняться за сыр.