Из переписки с М. Лантушенко.
Есть смертный грех - один. Всего один.
И он зовется недостатком силы.
И человек - себе не господин
От самого рожденья до могилы.
Людская слабость - истинный порок!
На небеса мы идолов возносим...
А бог, он что? Он ни о чем не просит,
Он просто ждет, когда наш выйдет срок.
Как мотыльки сгораем мы в огне,
Который прячем в глубине, на дне
Души своей запуганной и дикой,
А ведь могла бы стать она великой,
Исполнясь силы, крылья развернуть
И в небо проложить короткий путь.
Ведь в каждой человеческой душе
Страдает бог и он устал уже
От наших воплей "Сохрани, спаси!":
"Ты равен мне. О большем - не проси."