А поживём ещё,
от осени плащом
укрывшись, и на сплин
случится исполин,
хозяин зимних стуж.
Осенних нудных луж
не будет и следа.
А вместо них - слюда –
всегда ровна, тверда,
прозрачна, холодна...
Речушки бьет до дна...
А если так и есть,
то неизменна весть,
что будет и весна.