Всё, что было хорошего
В параллельных мирах,
Передроблено в крошево,
Перемолото в прах;
Птица спела – и вымысел
Увенчался концом;
Кто в себе его выносил –
Был объявлен лжецом;
Или свежесть предания –
Тошнотворный елей,
И свобода страдания
Рабства счастья милей?
Но не тем, кто сторогими
Оградившись клетьми,
Остаются убогими,
Не сумев – сверхлюдьми.