твои детские фотографии
скромно лежат на бабушкой антресоли,
каждый раз по приезду я тайком достаю их, сметаю пыль
и рассматриваю, чтобы знать, сколько во мне еще боли.
у тебя нет моей ни одной.
я уверена, тебе и не очень
хотелось бы носить в кошельке
портреты чьей-то там дочери.
как представлю, каким ты мог стать ,
так хохот живот щекочет,
вдруг как папа - шалтай-болтай,
но зато с каллиграфическим почерком.
говорят, ты похож на мать,
но ее знаю тоже по фото.
тебе вот уже 35,
я так и не знаю, кто ты,
я так и не знаю, где ты,
как ты выглядишь, чем живешь,
я так долго ищу тебя, братец,
но когда ты меня найдешь?