* * *
Удар о жизнь. Рассыпалась картинка.
В коктейль судьбы упала чья-то льдинка.
И розовым кричат осколки стекол.
Молчит слеза, но на лице отеки
О слишком многом могут рассказать...
Концы сгорели. Судьбы не связать.
И тишина звенит чрезмерно громко.
Я положу слова к тебе в котомку.
Возьми с собой –
Быть может, пригодятся,
Порой они в сто крат полезней глянца
И в тыщу крат нужней воды и хлеба.
Я положу слова.
У ног. Под небо.
На этом все. Перешагнешь легко.
Не много слов и не высоким слогом.
Крошится мир, а слов как слез – немного,
Ты даже не зацепишь каблуком.
И хлопнет дверь. Металлом лязгнет звонко
И раскидает тишины осколки.
* * *
Искусственное искусство –
Грустно.
И мелочные обиды –
Стыдно.
В глазах ничего не видно –
Жалко.
В словах ничего не слышно –
Страшно.
И каждый идет по кругу –
Плохо.
И каждый не верит в чудо –
Скорбно.
И каждый не верит людям –
Больно.
И каждый другого судит
Вольно.
И каждый себе не верит
Вечно.
И каждый себя не слышит
Лично.
И каждый чужое сеет
В почву.
И каждый не знает,
Что пророчит.
Но это звучит красиво,
Бойко.
И в этом гремит гламур
Ажурно.
И нету культуры здесь
Нисколько,
Но все это очень лите-
ратурно.
Темней в атмосфере. Прочнее сети.
Безвольней движения. Лиц не видно.
И лишь во дворе веселятся дети...
И только за них на душе не стыдно.
* * *
Когда наказали нас с другом строжайше
И не заслуженно
В третьем классе
Я, проревевшись, подумал: «Пожалуйста:
Они и так глубоко несчастны».
С тех пор и живу, никогда не жалея
О том, что в подарки приносит жизнь:
Если кто-то в меня не верит –
Значит, кто-то поверит в других.
И, чтобы в колеса вставить палку,
Ломая на скорости спиц перекрестья,
Использовать нужно ум и смекалку,
Но главное – твердо стоять на месте.
И все, что с тех пор мне хочется делать
Различно, но связано общей страстью:
Хочу, чтоб никто не сумел подумать,
Что корни поступков – в моих несчастьях.
И в этих слезах, что тогда пролились
Родилось прощение всех проступков.
Хочется мне, чтобы люди не злились:
Мир и так чересчур хрупкий.
* * *
Калачиком свернувшись у камина,
Похожа на пушистого котенка
С глазами человечьего ребенка,
В углу чуть шевельнется паутина.
Ты завтра утром снова вскочишь бойко,
Устроишь генеральную уборку
Моих неловких мыслей о тебе.
Сегодня спишь. И можно любоваться,
Впервые мы в подобной ситуации.
Впервые я такой – в твоей судьбе,
На волосок от вечной жизни вместе,
И время нервно прыгает на месте.
Огонь в камине вздрагивает чуть,
Чуть-чуть вздымаешь ты дыханьем грудь
И в беспокойном сне глотаешь воздух,
Лицом таким неискренне-серьезным
Растапливаешь лед в душе скитальца,
Который стал все меньше сомневаться,
Зачем и для кого он был рожден.
И в тишине отчетлив тихий звон –
Предвестник звонкий умиленья неба...
Ни в чьей судьбе таким еще я не был.
Бодлер
Безумным быть, чтоб быть другим,
Так сладко, дивно не похожим.
Лишь для того, чтоб быть не схожим,
Воспеть не пламень сам, а дым.
Свет лунный истинным принять,
Его порок принять за святость,
И ткать не искреннюю радость,
И мир бездумным выставлять.
Так увлекательно страдать,
Всё представлять себе неверно,
И лишь за то, что зло ущербно,
Его безмерно обожать.