* * *
сегодня - снизойдёт,
лавиною сметая,
и клеточки очистятся, дрожа,
и словно ток пройдёт -
войдёт в меня, играя,
другая, не моя душа.
и чуть дыша от скуки,
от душных наваждений,
от грустных подытоживаний лет,
я подниму хоругви
своих стихотворений -
родился в обывателе поэт!
* * *
боюсь, и плохо, - идиотов мало ль?
а больше всех боюсь своей забавы:
и что теперь с талантом моим сталось,
униженным сияньем чужой славы?
и верю, и не верю славе этой -
да знали б люди, "из какого сора"....
во славе мрут - никчемные поэты,
таланты умирают под забором.