Собираю тебя, как оборванный сон, – по крупицам,
В отпечатках следов на снегу, что послушно ложится,
Опуская крыло на асфальт. За окном – минус тридцать.
Отражаются эхом шаги над землей обветшалой,
Непокорная тень ходит следом за мной темной шалью.
Словно Маленький Принц, отрешенно себя вопрошаю:
Неужели, запутавшись в ликах, обличьях, личинах,
Мы становимся тусклыми бликами, часто – ничьими,
И рассветы встречаем не с теми, кого приручили?
Где они: облетели соцветием сакуры? спят ли?..
Замирает отшельник-фонарь, на сугробе распятый, –
Верно, снятся под утро ему разноцветные пятна.
А вдали почернел небосвод, как застывшая рана.
Ошалелые птицы вещают: весна будет ранней.
… Как оборванный сон, по крупицам тебя собираю.