Случайным росчерком пера
Убито слово - не воротишь,
И не пророк - не напророчишь,
А тот, кем был ещё вчера -
Там и остался. И бормочешь,
Покуда не пришла пора,
И сам признаться не захочешь
Себе: - Окончилась игра.
Но эта мука ждущих строк
Всё не даёт остановиться,
В какой-то миг остепениться,
Заняться тем, в чём явный прок.
Но этой влаги - не напиться,
Как ни давай себе зарок.
И не шагнуть через порог:
Грехи, как видно, одолели -
И те, что напрочь отгорели,
И те, где въедливый порок,
Сжигает жадно дни, недели,
И годы; держит на пределе
Больную память. Ну а цели -
Не видно. Знать не вышел срок.