Синоптики предсказывали мне
Безоблачную тёплую погоду,
А надо мной кружил колючий снег,
И ветер тучи гнал по небосводу.
К таким прогнозам я привык давно –
Они меня всю жизнь сопровождают:
Предскажут вёдро – дождик проливной,
Предскажут стынь – снега на крышах тают.
Синоптики – куда ещё не шло,
Хоть и от них невесело народу.
Но быть беде, когда их ремеслом
Займутся те, кто делает погоду.
Не так давно известный прогнозист
Вовсю вещал доверчивой Отчизне:
Закончим скоро строить коммунизм
(Он сам-то жил давно при коммунизме)
И заживём мы сытно и легко,
Такая жизнь и Штатам не приснится!
Но вдруг исчезли мясо, молоко
И повезли мы хлеб из-за границы.
Его сменил ещё один пророк –
Большой любитель славы и регалий.
Жить без обмана дал стране зарок
И – честно – полстраны разворовали.
Когда прораб возглавил гидромет,
Ломать и строить начал всё сначала,
Заверив, что пути другого нет,
Процесс пошёл – страны совсем не стало.
Сегодня я живу в другой стране,
Прислушиваюсь к звукам аномалий.
Погоду ясную опять пророчат мне
И, кажется, опять не угадали.