Глаза мои ,вдруг,станут сине-злыми.
И ты прочтёшь упрёк в них и тоску.
А ведь они так изумрудны были,
когда ты морем счастья в них плеснул.
И годы в них играли вал за валом.
Их прокатилось ровно семь.
Восьмой гуляет надо мною званным.
Боюсь девятого,боюсь его я плена,
с котором, обречённо в небо глядя,
в глазах исчезнет изумруда цвет.
Мне нежности твоей для счастья надо
за вымученные восемь лет.
Пройдут года и сколько будет их?
А,может быть,поделим на двоих?