БЕГОТНЯ
Нет, не от радости Я плакал,
когда волок горящий факел.
Немного холодно и скользко,
не навернуться бы подростку.
Пол километра - три минуты,
газетной радости салюты.
Два дня и тысячи машин
стояли в пробках, а водитель,
забыв, что он ещё родитель,
при детях словом согрешил.
Зачем перекрывать дороги?
Бежит бегун, один, убогий,
в руках - "дубина", впереди
машина движется, гудит.
Мне подают сигнал таксисты,
трамвая пропустит, тормозя,
все шофера с улыбкой, чистой,
на самом деле мне - друзья.
Мне нужно ширины - два метра,
ведь Я - не пушка для лафета,
не маршала в последний путь
мы провожаем, чтоб взгрустнуть.
Рекорд поставил город Нижний,
мосты на Волге и Оке,
увы, не все наш факел, рыжий,
узнал вблизи, не вдалеке.
Дул ветер на мосту, коварный,
и факел тух, но не смутясь,
вновь зажигал его пожарный,
ничуть совсем не устыдясь.
Мы не промерили экватор,
не добежали до Москвы,
но восемьдесят пять, промятых,
есть километров. Смысл. Прикинь?