Полынь, полынь, моя трава…
И на устах горчат слова,
Как будто сок полынный пью,
Судьбину горькую мою.
Кружит осенний листопад,
Всё так, как много лет назад,
Всё те же ивы у пруда.
Журчит студеная вода.
Стоят берёзы чередой,
Маня слепящей белизной,
И лишь полынное зельё
Растёт, где не было её.
Растёт в оврагах, на лугах,
На солнцем выжженных буграх.
И на тропинке, где с тобой
Гуляли давнею порой.
Ушёл задумчивый рассвет,
Давно тебя уж рядом нет.
И лишь в душе твои слова,
Да на устах людей молва.
Иду тропинкой, как тогда,
В былые, юные года.
Ногами я топчу полынь,
Себе шепчу: «Остынь, остынь».
В печальных думах о былом
Полыни горькой бью челом,
Её пьянящий аромат
Мне ныне горше во сто крат.