Не живу,не дышу,не маюсь,
пустота,тишина и покой,
за грехи образам не каюсь,
Лишь крещусь неумелой рукой.
Кто я?Где я?Какой же масти?
Сын крестьянский или рабочих,
иль потомок советской власти,
перестроечной разнопрочей?
Жалкий выродок красного войска,
убежала моя эстафета...
философию странного свойства
предоставила мне при этом.
Я наследник страны бедовой,
да украли мое наследство,
снова я совершенно голый,
как когда то в далеком детстве.
Ни в Христа,ни в Советы не верую,
мне бардак современный:отчим,
философию свою нервную
исповедую между прочим.
Если я был рожден в Эмиратах,
был бы с детства уже богатым,
а родился на месте заклятом,
появился на свет виноватым.
И виновным считаюсь поныне:
-сам такую мол выбрал власть,
от того нахожусь в унынии,
власть у тех кто умеет красть.
Что же мне в перемене названия,
россиянин или советский,
иль кагого другого звания?,
меня держит вопрос недетский.
Мне досталось от доли отцовской
(и закончим на этом расспрос)
отнести мои бренные кости
на простой деревенский погост.
Не живу,не дышу,не каюсь...